PuntoSmedioS
{Dios mío...!...!...!
Una vez me dijeron que hasta dios estaba ya harto}
I
ya no puedo mentir.
Vivo en la Luna Negra
comiendo corazones secos.
Dios está harto (y harta yo con Él)
II
es para mi:
el espíritu suicida de la lluvia de las cinco
con las gotas kamikaze.
Oro pesado de dioses tristes.
III
dios bendiga el sacrilegio de dos cuerpos
bendiga lo que somos y lo que son
bendita la blasfemia que baila versos
dios bendiga el amor!
IV
A un amor que nos se ama:
Al que no le encuentro canción o melodía
pero un recordatorio que no recuerdo
porque "yo no hago eso".
Antes quería que fuese en invierno
pues el frío afecta más que a los huesos
pero no se siente frío si el alma está congelada
porque "ya no hay tiempo para eso"
Cómo tomarme desprevenida?
Si soy toda precaución:
Cerrojo tras cerrojo
Puerta-acertijo
Anuncio-luz-sirena (rojo!)
Pide perdón solo si hay algo roto
Si es por ti yo sigo intacta,
Pero me acostumbré a buscarme trozos en el piso
Porque "esa es mi naturaleza"
No me preguntes más porque callo
Es mejor callar a no decir te amo.
Créeme que si quiero
Que sea más que carne- digo yo...-
¿Porqué no me arrancas la cabeza
Y me la pones al revés?
Al fin y al cabo de eso se trata mi masoquismo.
Mi circulo ambicioso (vicioso) y antagónico
(dolor-amor)-dolor-dolor!!
Créeme que si quiero
Más detenerme es ya tan difícil...
Soy la enredadera que se enreda
solo en si misma.
V
El problema de los cuerpos
Ay! Está el problema de los cuerpos!
Que a todos los comparo
A todos los huelo
Ya todos los quiero.
El problema de un cuerpo dentro de otro.
El problema que de charcos está
hecho el mar
y el océano se pierde en su
profundidad
El problema de las manos frías
de los tulipanes que nunca llegaron a ellas,
en consecuencia se conforman
-confortables-
en el problema de las manos llenas.
Problema de cuerpos, "el árbol de piernas"
cascadas y venas derretidas en la piel
supurando soles solos cerrados
de uno que otro párpado cabizbajo
que irónico no baja la cabeza.
VI
Que me amen a cuchilladas frías
y que mi sangre entibie la navaja
Te llevaste mi luz (literal)
y aún bajo mil velas oscuras cantando lamentos
no puedo ya escribir la palabra
Un gris de dos extremos puntiagudos,
azul de algodón y lujuria contenida,
trigo, más bello que el sol de un solo día (solo un ala)
Que si se muere,
que si vive,
ambos sin mí (y yo con ninguno)
Gotean dolores a mi alma seca
En cuyo polvo se olvidan las sentidas mentiras
Que son verdad avergonzada.
A media voz,
suspiro que grita:
que me amen a cuchilladas frías
y que mi sangre entibie la navaja
-y por tibia seré vomitada-
Se llevaron el faro,
El que solía apagar y encender
insistente y descansando solo para suspirar.
suspiro que grita:
que me amen a cuchilladas frías
y que mi sangre entibie la navaja.
VII
(como la Tierra mojada
heredero de selvas de piernas y brazos.
En sus cavidades me pierdo finita
sin buscar nada más que calor)
Los números hacen hueca la primavera:
No cuentes cuantos besos
no cuentes las miradas.
Te extraño, te quiero, te odio.
(no hagas un gráfico, haz un graffiti
obsceno en cada costado)
No preguntes!
no pidas permiso,
viola el recodo donde escondo el deseo,
subyuga la piel (cerrada e invisible)
como si yo no hubiese dicho: ¡vete!
Pero no me cuentes...
Que los números me vuelven de hielo.
Y prisionera del hastío
no regreso
no regreso.
VII
{Tus ojos apuntándome...amenazantes}
Buen presagio, un incendio en la pared,
te imagino convirtiéndote en humo al otro lado
tocando las campanas funestas del muerto nunca vivo.
Engendro de una noche acalorada.
Solo quiero que rescates este antiguo corazón
metálico, que ya ni olor tiene
mas conserva la textura de la luna.
Atónita, con ansia racional en la garganta
por el juego que no se jugar
pero tampoco perder.
Puede una difunta calentar la cama?
sospecha el mundo la falsa cascada
que emigra de sus ojos por miedo
al desierto?
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