Agua y Madera

Me muerden las tortugas

bajo el agua

y me quieren llevar a su nido

de sombras

bajo el agua.

 

De lado a lado se bambolea

la madera y la vieja estructura

huele a comején y a puro en el cenicero

de lado a lado. Parece que se va a caer

siempre esperamos lo peor, pero no se cae. 

Torre oscilante, se detiene por un instante.

 

Mientras, sigo entre las sombras a sus piernas

blancas

buscando el equilibro

donde no haya huecos en el piso

donde la torre entera no se tambalee.

 

La novedad de la novela-onírica

es ella (en una fiesta)

La muerte en comunión con la luz

el guiño y la lejania de sus piernas

la invitación y la huida

(o la invitación a huir con ella?)

Sobre la madera.  

 

10/10/20

Luna en Capricornio

Estructurada.  Las gavetas según tamaño y colores ordenadas.

Ella, tu madre amorosa. Que se fue sin que te acostumbraras a sus brazos.

Amor. Concebido magnífico, noble y antiguo.

Piel gruesa. Porque hay que cobijarse de la grosería ciega.

 

Luna que atormenta las tranquilas pupilas de tus ojos.

Que quieren ser suavizadas por el aire soñador de tu  Real estructura de plata,

columna vertebral de la cordura y las buenas costumbres.

 

¿Que qué me callo cuando te miro enamorada?

Que tus ojos de niña,

son amados/ ¡y tanto!/, que sólo cabe el silencio,

que puedo saborear tu dolor enterrado por décadas,

y cómo lo has transformado en caricia, en los profundos talleres de tu pecho,

que lo sé, y callo en reverencia.

 

Tejedora de canciones tristes, pero además

Tejedora de canciones dulces.

La historia que se siente al revés.

Sin luz en los ojos lloraba del mundo.

Temor miserable, anticipación de la fatalidad.

Curvatura avergonzada de la espalda.

Sueños que no germinan, en arenas movedizas.

Esa era yo, vacía por las uñas,

se salían los dulzuras, todas.

Gastada por el cuento que se cuenta al revés.

No hay mas.

Entera II (no te quiero por tu dolor)/ Lejana Siempre

Revisando poemas vi el amor viejo, caduco y repetido.

La mente y sus mecanismos de conservación,

puede hacer parecer lo terrible en adorable,

lo  marchito  en lo que reverdece,

y que tan imposible todo eso,

cuando el amor no es un rio vivo (son muchos), inalcanzables siempre para la palabra.

 

Y quise darle mil poemas, sostenidos con un lazo de terciopelo y de verdad,

y no tenía nada para darle, porque en mi tiempo todo se congela amargamente,

el tiempo todo mata y nada conserva con sus colores de viento-claro.

Yo quería, de verdad, que supiera que me daba cuenta de mi error de juventud

y que caía en nuevas realizaciones del alma, como esas de manos grises en la arena.

(terribles/ enceguecedoras verdades).

 

Pero no hay prueba que me haga hablar de de ello, más que mis sueños recurrentes

de ríos sucios y ciudades empobrecidas. –siempre esas veracidades

que no se pueden someter a  prueba.-

Todo se resume en que al fin saco a la luz los trapos que con tanto sudor pueden ya

secarse al sol.

Dejar de doler. 

Sentirse dignos del Sol y de la Luna.

Dignos de Ella.

 

Pero al fin. Mujer entera.

 Que no sepas mi pasado-dolor ni mi futuro-mentira, me da coraje de que sepas-por fin-

que realmente soy solo este trozo de carne, que tiene sonidos de madera

y melodías contratiempadas.

 No hay nada más que pueda asegurar.

Quedáte, maciza, que yo me quedo un rato mas a ver si esto es más profundo

que esta capa que desde ya te está escribiendo.

Si antes no pude describir tu sustancia,

 ahora tampoco lo intento pues sé me insuficiente,

pero detallo la maravilla de mis labios al no poder realmente besarte.

Entera.

Plena Mujer.

Dolorosa.

 

Lejana. Siempre.

 

 

 

14-15/01/18 -16/03/09-21/04/19

Francisco

0

Su pelo, extendido de alga

sus manos de flaco rebaño

su cuerpo extendido en la playa

ofrenda al mar

que precio absurdo! 

 

I

 

Tomábamos cerveza en tazas de café

con una cebolla Francis enroló un puro una vez

a punta de etnografía Francisco me encontró en Playa Chiquita.

Samadhi en Casa Limonada

I

Que puede ser una gota

una pisada, una mirada que

te hace eco por dentro

una ola y otra y otra

que recuerda que fué

única y parte de otra

y otra y otra.

 

Barre las hojas un dia

para olvidarlo al siguiente

y volverlas a barrer.

 

Para sentir debajo de toda

la bulla-libre orquesta

todo-vibrante-

la inmensa quietud 

-vibrante-

 

Samadhi. 

Cuerpos de agua-todos. 

 

II

 

Sigue lloviendo en los arboles

aunque el cielo pare.

y aqui estoy yo.

tan solo en casa Limonada

con la selva en la ventana

las copas verdes

el jarrón con mi nombre

y las cosas del hombre 

en su deslugar.

Calmo mi espiritu con

la lluvia que no para nunca

porque siempre llueve en estos arboles. 

 

Los arboles nuestros

Desde un espacio de calma

un sonido nos devielve

lo que nos pertenece:

La ausencia de tiempo o

atadura. 

 

 

Marzo 2015

PuntoSmedioS

{Dios mío...!...!...!

Una vez me dijeron que hasta dios estaba ya harto}

 

I

ya no puedo mentir.

Vivo en la Luna Negra

comiendo corazones secos.

 

Dios está harto (y harta yo con Él)

 

II

es para mi:

el espíritu suicida de la lluvia de las cinco

con las gotas kamikaze.

Oro pesado de dioses tristes.

 

III

dios bendiga el sacrilegio de dos cuerpos

bendiga lo que somos y lo que son

bendita la blasfemia que baila versos

dios bendiga el amor!

 

IV

 

A un amor que nos se ama:

Al que no le encuentro canción o melodía

pero un recordatorio que no recuerdo

porque "yo no hago eso".

 

Antes quería que fuese en invierno

pues el frío afecta más que a los huesos

pero no se siente frío si el alma está congelada

porque "ya no hay tiempo para eso"

 

Cómo tomarme desprevenida?

Si soy toda precaución:

Cerrojo tras cerrojo

Puerta-acertijo

Anuncio-luz-sirena (rojo!)

 

Pide perdón solo si hay algo roto

Si es por ti yo sigo intacta,

Pero me acostumbré a buscarme trozos en el piso

Porque "esa es mi naturaleza"

 

No me preguntes más porque callo

Es mejor callar a no decir te amo.

Créeme que si quiero

Que sea más que carne- digo yo...-

¿Porqué no me arrancas la cabeza

Y me la pones al revés?

Al fin y al cabo de eso se trata mi masoquismo.

Mi circulo ambicioso (vicioso) y antagónico

(dolor-amor)-dolor-dolor!!

Créeme que si quiero

Más detenerme es ya tan difícil...

Soy la enredadera que se enreda

solo en si misma.

V

El problema de los cuerpos

Ay! Está el problema de los cuerpos!

Que a todos los comparo

A todos los huelo

Ya todos los quiero.

El problema de un cuerpo dentro de otro.

 

El problema que de charcos está

hecho el mar

y el océano se pierde en su

profundidad

 

El problema de las manos frías

de los tulipanes que nunca llegaron a ellas,

en consecuencia se conforman

-confortables-

en el problema de las manos llenas.

 

Problema de cuerpos, "el árbol de piernas"

cascadas y venas derretidas en la piel

supurando soles solos cerrados

de uno que otro párpado cabizbajo

que irónico no baja la cabeza.

 

VI

Que me amen a cuchilladas frías

y que mi sangre entibie la navaja

Te llevaste mi luz (literal)

y aún bajo mil velas oscuras cantando lamentos

no puedo ya escribir la palabra

 

Un gris de dos extremos puntiagudos,

azul de algodón y lujuria contenida,

trigo, más bello que el sol de un solo día (solo un ala)

 

Que si se muere,

que si vive,

ambos sin mí (y yo con ninguno)

 

Gotean dolores a mi alma seca

En cuyo polvo se olvidan las sentidas mentiras

Que son verdad avergonzada.

 

A media voz,

suspiro que grita:

que me amen a cuchilladas frías

y que mi sangre entibie la navaja

-y por tibia seré vomitada-

 

Se llevaron el faro,

El que solía apagar y encender

insistente y descansando solo para suspirar.

 

suspiro que grita:

que me amen a cuchilladas frías

y que mi sangre entibie la navaja.

 

VII

(como la Tierra mojada

heredero de selvas de piernas y brazos.

En sus cavidades me pierdo finita

sin buscar nada más que calor)

 

Los números hacen hueca la primavera:

No cuentes cuantos besos

no cuentes las miradas.

Te extraño, te quiero, te odio.

(no hagas un gráfico, haz un graffiti

obsceno en cada costado)

 

No preguntes!

no pidas permiso,

viola el recodo donde escondo el deseo,

subyuga la piel (cerrada e invisible)

como si yo no hubiese dicho: ¡vete!

 

Pero no me cuentes...

Que los números me vuelven de hielo.

Y prisionera del hastío

no regreso

no regreso.

 

 

 

VII

 

{Tus ojos apuntándome...amenazantes}

 

Buen presagio, un incendio en la pared,

te imagino convirtiéndote en humo al otro lado

tocando las campanas funestas del muerto nunca vivo.

Engendro de una noche acalorada.

 

Solo quiero que rescates este antiguo corazón

metálico, que ya ni olor tiene

mas conserva la textura de la luna.

 

Atónita, con ansia racional en la garganta

por el juego que no se jugar

pero tampoco perder.

 

Puede una difunta calentar la cama?

sospecha el mundo la falsa cascada

que emigra de sus ojos por miedo

al desierto?

Cup-noodles, una birra, flores en el piso del cuarto

Sentada donde me comi el palmito con fer.  

Todo verde, y nosotras encima, suspendidas. Llenándonos de bacterias felices.

Es fácil empezar desde ahí. 

Unos cuantos gramos acabados.

Este nuevo ciclo (sapiente-enmudecido/y dopado.)

 

Nuestra mente es nuestro único escondite.

Eso es lo que no nos dice la “teoría revolucionaria”.

Sea practica material /requiere disciplina mental de principios…blabla  ///o escape//

 

Existencia CRAPItalista. Decadente. Excesiva. Adicta.

Es el ciclo vital/girando en la silla ergonómica

Cup-noodles, una birra, flores en el piso del cuarto

Que gran dia!

Continuo de olvido.

{Seguir pasos sin destinación, ocio joven,

Lumpen de closet. }

 

Olvidar es como sostenerse en otro tiempo desconocido aun.

Pero se siguen las mismas rutas de pensamiento.

la escena suya siempre se repite. Son años ya.

Se perdió la barrera del sueño, por evitar escribir: que se la

Llevo/ regale. Era amarilla, también. Incierta

y de alguna manera palpable.  Una vez atravesada todo era melodía.

Ni un solo motivo para apresurarse-ya.

                                O para moverse -en este caso.

El futuro nos devoro la cabeza.

Y para que terminar –ya?

o mañana.

Se diga todo o nada. Incierta

siempre aquí

Y de alguna manera/ o de todas maneras

Nunca aquí- ya.

Solo su sombra brillante

                                                                                                verso invertido

                                                                                                Silencio único.

                                                                                                Beso certero y

                                                                                                soledad por su doble filo. 

Hoy se me perdió un poema feliz.

Excitación vegetal de mayo. En abril.

Es más fácil lo acido. Que siempre permanece en mi boca.

Ella nunca se da cuenta de nada. Aunque lo escupa a su costado. 

Muerte y compostura

Cuando me hablaba de la muerte

¿Qué sabia yo- morir de amor?

Te imaginaba en el futuro

un mensajero que venía de las líneas de la mano,

junto con el venias llorando

pero alegre-como siempre,

cargando musgos y recuerdos inventados.

A mi derecha la compostura.

No le vaya a traicionar su corazón de gigante.                            

         Sin boca

                                                                Cuando me hablaba de amor    

         Sin lengua

                                                                                                                                Sin labios.

¿que sabia yo -de morir?

¿Son los mismos impulsos

indiferentes en cierta hora,

que no importa cualidad?

                Claro que si!

Solo ciertas almas,

Solo ciertas. Eso me lo dijo Fernanda

espejo distorsionado de mis

palabras.

Distorsión caleidoscópica de

solo ciertas almas

(Ella conoce también

lo agotadora de la pelea

la necesidad de contemplación,

el estancamiento verbal

y las espinas revueltas)

 

A mi derecha la compostura placida,

no le vaya a traicionar su templanza recién conquistada,

 y -¿hasta donde?- la puñalada,

 el amor y su palabra siempre dan la ultima estocada. 

 

 

Abril-mayo 2014

 

Proyeccion

Con esta inclinación del sol

que acentúa nuestras sombras más amargas,

se dibujan figuras en mi carne (seres-solos-ciegos).

 

Estar evadiendo la poesía, como quien se evade a sí misma,

fácil, cantar canciones de otros, representarse con retratos ajenos.

Una oreja por aquí, un labio por allá

las caras tienen rasgos básicos. ..También las sombras.

 

Para mostrar donde estoy ahora,

Pájaros negros, no mas mariposas!

se requiere  ser un poco metafísica y soberbia

y atada-además – a los ángulos de otros soles.  

 

Ojo tercero.

Cierre continuo.

Atrofia.   

Proclamando la urgencia no divina

 

“¡Yo no voy por vuestro camino, depredadores del cuerpo!”

F. Nietzsche

“La libertad no se conquista con flores si no a balazos”

A. C. Sandino.

 

¿Cómo se sintetiza la locura

en un concentrado de caos teológico?

que ante concreciones irrefutables de dolor,

así, en todas partes, no puede responder:

¿Para qué?

 

Fatalmente carne y discurso igual

se descomponen

sobre banderas o tratados

-Nada más que invocaciones de paz-,

Podría más el fusil de unos pocos,

 O de unos pocos infinitamente multiplicados.

 

De nada sirve esta niñez extendida de la conciencia

en una vejez de tiempo y espacio,

La totalidad como fantasía teórica.

La trascendencia como fantasía masiva.

La refutación de la vida como pan de cada día.

Memoria Pasada por Agua

Pantalones colgados de cabeza. Escurriéndoles el agua a 26C.

Ojos de mayo pasados por agua.

Nuestro círculo- implosión en dos cuerpos -siempre será inquebrantable,

como símbolo al menos estará protegido,

poesía y abstracción siempre nacida en pasado.

Que fácil!

 

Niebla.

Cielos rojos.

El panorama cuando salgo del trabajo.

Lo feo de crecer es que las horas dejan de ser “tarde” o “temprano”,

y se convierten en las del exacto y constante apuro, producción de minutos-mercancía absurda,

de cualquier naturaleza.

Eso de crecer es terrible cuando la consciencia del tiempo se topa la urgencia de dios,

en un rincón del cerebro producida, quiera dios!

 

Las ausencias se van contando una tras otra,

Imposible no preguntar:

¿Cuánta melancolía es suficiente?

Y ya no crujan vespertinas estas paredes.

¿Cuánta melancolía es suficiente?

Y ya no me pregunten si me acuerdo.

Y ya no me pregunte si se acuerdan.

 

 

Y aunque el tiempo en mi casa parezca inmóvil,

envejecen los espejos y las celosías quebradas.

Los retrasos se han acumulado hacia adelante,

y lo amado a la mitad-ya muerto- no vibra como tal,

es tiempo de robarle al vacío su herida previa,

pues debería ser trampa su omnipotencia frente a la memoria.

 

Y aunque quisiera terminar optimista, ay,

si estas líneas pudieran ser otras,

pero esta fatalidad circular de mis pupilas

no se contradice aún con sus relojes.

 

Mayo-julio 2013.

 

El ultimo.

Este día sin cabeza he venido a contarte

hasta donde la huida de la luz se ha vuelto costumbre.

que tan dulce su boca morena

que tan ronca su voz en mi guitarra.

 

Contarte la opacidad con que tragan la alegría mis pupilas

a pesar de las fricciones, inminentes encuentros,

de quienes disponen sus calor al verme.

 

[De lo bello he de decir, que siempre es más pequeño y más desperdigado,

que la concreta tragedia del existir bajo determinadas condiciones,

siendo siempre más señalable ésta si no se ayuda a olvidar a los sentidos.]

 

De las serpientes que he escupido en camas ajenas

para enroscarse en las esquinas y vigilar mi sueño

del amor y fantasmas diversos, que atacan cuando el párpado cae.

Del fuego en cada centro, compartido y multiplicado.

 

Contarte que el amor no cambia.

Contarte que el amor cambia,

cuando reconoce que ha buscado

un trozo más maduro

en metafísicas potencias

insuficientes aún para sostener tanto reboso.

 

-por tanto-

Estallido que fluye

Lejanía imposible

                                pues su espacio es invertido en sí mismo.

                             Ocupado. correcto. exacto.

Tremendo en corriente pues desespera su desorden

-sin aliento….,

que mas he decir?

Si con vos ya no es necesario.  

A la altura de tu libertad

Crujen tus zapatos en la puerta

y de repente hay tantas piernas

que no se si duermo con todas

o si me las metí en el ombligo

y estoy solo delirando por la amenaza de

                  desvanecerme

 

Como a cada quien le pasa

-lo sepa o no-los aromas se le pegan

entonces no importa si

crujen poco tus zapatos en la puerta

o si el aliento lo tenés extraviado

porque tampoco has recobrado los brazos

que yo solia abrazar.

 

Lo que pasa es que

ya no hay inocencia

(excepto ella)

lo que pasa es que

equivale a un pero

lo que paso fué que

habían gentes que bailaban

lo que pasa es que

hay cálidos recintos

lo que pasó fué que

me cantaron las canciones

que habían esperado desde el dia

en que absolutamente todo se rompió...

 

Debería borrarse la izquierda con la derecha

y el hierro solo sanar

mas a la altura de tu libertad

-desde donde veo yo también-

basta (la memoria de los días frágiles)

el viento redondo

y las copas de los sueños individuales

para sentirse una, o tres,

desmedida (s).

 

enero 2013

que ya.

[E inevitable

se movió de repente

como un sonido ciego retumbando en la caja toráxica[

 

Siendo estos dias tales y cuales

finales-principios

cegueras

suciedades.

"verdades"

palpables

puentes

que ya estaban ahí.

ojos

que ya miraban así.

...

 

Amo el Libre paso de sus besos

por los troncos húmedos que no agonizan mas,

después la mañana lo confirma

si el primer pensamiento ya no es el té.

Vencida (s)

Por cuanto mas tiempo

las sombras caducas tomarán posesión?

Con su mundo carcomido a cuestas

colonizan el sueño

con sutiles torturas:

el sabor de su nombre en mi boca,

la imagen de la caricia re-orientada.

 

No queda mas que romper las peceras

comerse a las víctimas

(antes de que se pongan malas)

y tirar el resto al agua,

a ver si se refresca al menos!

sin titulo

[No necesito tantas luces

mientras menos se enteren mejor]

Quedan ellas en silencio tratando de decidirse

faltan 15 para el bus de 10:30

y ninguna se monta.

 

Las lenguas les pican

los puños les arden

ella sólo les dejó los salmos de la ira

y el constante chorreo de su mirar

impreso en las avenidas.

 

20/11/12

Con el mar bravío

Desordená tus gavetas desde temprano,

talvés encontrés objetos extraviados

debajo de la mesa o detrás del cuadro,

que un dia un duende cualquiera

se llevó.

 

Cucharas, llaves, carteras

amigas, puertas, piedras

detrás de cada emoción una insignia

“al rato si somos como el papel y como decía el flaco de corazón de tiza”

 

Por eso el juego de la tinta azul:

teníamos expandido tanto polvo perdido

y se formaron tantas figuras en la arena

que entonces nos fue fácil regresar con

el mar bravío en los pulmones.

 

Al menos yo no regresé para escupir estrellas

                                                                           de mar

-¡si esas cosas ya no están vivas!- me dijiste

Ni regresé para escupir besos

                                                   de ventana

-¡ni siquiera te pueden ver desde acá!- me recordaste.

Si tengo el mar bravío en los pulmones

cómo conformarme con consumo

ególatra

o sedación iracunda?

 si tengo el mar bravío en los pulmones

cuando se nos quiere degradar moralmente

con su mediocre discurso vendido

cuando nos chupan el alma

con irreflexiva violencia ciega.

 

Si tengo el mar bravío en los pulmones,

regresé para verterlo en la calle,

con el compañero y la compañera,

regresé para cantarlo en la plaza

con los demás mares bravíos

que no saben del miedo

ni del silencio.

 

Oct-nov/2012